SONETO VIII: Dido

Ha callado su dulce melodía

un dulce ángel desde el firmamento,

una aventura noble del pensamiento

que despertó en mí mil fantasías.

Y al punto que es al que la voz vacila

yo la pienso; tanto y tanto pienso

yo en sus ojos, brillos de esquirlas, cielos

de espíritus, por tanta y tanta vida.

Acerca de lluvias sobre el gris prado,

acerca de la risa que han perdido,

le cantaron las púrpuras flores.

En el fondo del alma la he buscado,

y en versos de estaciones sin destino,

cruzando  oscuro fuego a medianoche.

Un suspiro.

Se van los años
y llueve.
Se mueren los días
y hay lluvia.
Se gastan las horas
y hay tormenta.
Se extingue el amor
y hay silencio
y al final.

Dolor.

Dolor,
doler,
y morir,
y siempre doliendo,
dando hasta el último aliento
en olas del mar y brisas de viento,
a un dolor más allá de lo vivido,
más allá de lo soñado,
más allá del alma,
más allá del dolor mismo,
más allá de la razón
de un simple muerto.

Soneto VII

Entre nosotros y nuestras miradas

se inmola una grandiosa sinfonía,

y baila la Luna y baila, la noche fría,

esperando al canto de las mañanas.

Es en los campos y en las barricadas,

es en los saludos y en las partidas,

 en donde avienen bienes y desdichas

de amor, de muerte sola, muerte amada.

Y tú, por más que toscamente niegues,

pájaro gris de esmeralda perdido

en la estrella de siempre, me quieres.

Y yo, por más que crezca el mar de olvido,

por más que la distancia nos dé muerte,

te quiero como nunca te han querido.